Nga: Shqipe Malushi
Dita e 4të. Festival FemArt 12: Sonny
Performance Teatrale, Sloveni
19:00-20:30, Teatri Dodona, Prishtinë
Autor & Actore: Nataša Živković
Actoret: Daniel Petković, Loup Abramovici, Slobodan Malić
Dizajni I hapsires dhe skenografisë: Lenka Dorojević
Dizajni ndriçimit dhe drejtimi teknik: Špela Škulj
Fotografia: Nada Žgank
Kshillat: Teja Reba
Produkcioni Executiv: Eva Prodan
Produkcioni: City of Women
Ko-Produkcion: Bunker-Old Power Station
Në dritën e zbehtë të skenës, një figurë ulej e mbuluar me një mantë të shkëlqyeshme të zezë, e palëvizshme si një statujë, e mbuluar me mister. Ajri pulsonte me pritje. Një zë i ulët dhe i ngulitur theu heshtjen, duke thirrur butësisht: “Bir, bir, biri im.” Dhe me këtë, perdet u hodhën mënjanë, duke zbuluar një grua të veshur me rroba burrash, lëvizjet e saj të llogaritura dhe të vendosura—çdo hap një imitim i qëllimshëm i mashkullësisë. Ajo kalonte gishtat nëpër flokë, trupi i saj rrezatonte një vetëbesim si i skifterit, duke flirtuar hapur me publikun, duke mishëruar një burrë në çdo frymë.
Dhe pastaj foli, zëri i saj duke thyer tensionin. “Emri im është Lule. U linda vajzë.” Kështu filloi historia e Burneshave—Virgjireshave të Betuara—të cilat zgjodhën të braktisin feminitetin e tyre në këmbim të lirisë që burrat kishin në Shqipërinë e Veriut, Malin e Zi dhe Ballkan. Ndërsa Lule ecte në skenë, fytyra, trupi dhe madje edhe thelbi i saj ndërroheshin mes burrit dhe gruas, sikur vetë akti i tregimit të historisë e riformësonte atë. Ajo tregoi historinë e një vajze e cila, së bashku me vëllezërit e saj, donte të merrte rolin e burneshës, të bëhej burri i shtëpisë, për të mbështetur babain e saj—një rebelim kundër vëllezërve të saj dhe traditës.
Ndërsa historia zhvillohej, dy burra të veshur si gra dolën nga hijet, duke mbajtur kova të mbushura me ujë. Në heshtje, iu afruan burrave në publik, duke u gjunjëzuar para tyre, duke ofruar të lajnë këmbët e tyre—një ritual që mishëronte nënshtrimin e thellë të grave në këto shoqëri. Pesha e Kanunit—kodi i lashtë shqiptar që qeveriste çdo aspekt të jetës—varej në ajër. Kanuni, që lidhte gratë me jetën e objektifikimit, të zhveshura nga të drejtat dhe të reduktuara në enë. Ligjet e Kanunit mund të mos kenë më fuqi ligjore, por hija e tij vazhdon, një kujtesë e frikshme për pabarazinë mes gjinive, ku burrat dominojnë dhe gratë janë pak më shumë se aksesorë.
Përmes lëvizjeve të saj, zërit të saj dhe heshtjes së saj, Nataša Živković përçoi sakrificën e dhimbshme të shumë prej këtyre grave—gra që u bënë burra, jo nga dëshira, por nga nevoja, duke thirrur çdo emër për çdo histori. Ato kërkonin të mbronin nderin e familjeve të tyre, duke braktisur të tyrin. Ndërsa burrat e veshur si gra gjunjëzoheshin për të larë këmbët e homologëve të tyre, një burrë në audiencë refuzoi. Një moment i lehtë, por i fuqishëm, ndjehej si një akt rezistence, një shkëndijë sfide ndaj traditës.
Portretizimi i Burneshave nga Nataša ishte i mahnitshëm, duke kaluar pa probleme mes burrave të ndryshëm që ajo mishëronte—të armatosur me armë, duke pirë cigare, duke u përmbajtur nga martesa dhe fëmijët, qëndronte midis burrave si e barabartë me ta, nëse jo më e lartë. Por nën sipërfaqe, gruaja përvëlonte. Dëshirat e saj të shtypura, dëshirat e saj të fshehura, nuk mund të heshteshin plotësisht. Në një vallëzim magjepsës, trupi i Natašës kthente dhe përdridhej, lëvizjet e saj reflektonin mundimin e një gruaje të mohuar. Ndërsa ajo hiqte shtresat e maskës së saj mashkullore, pothuajse e zhveshur, ajo çliroi një vallëzim primar, të pakufizuar—një vallëzim lirie, ku feminiteti i saj, i burgosur për kohë të gjatë, luftonte për të shpëtuar. Ishte një vallëzim i nevojës, i dëshirave të shtypura për një kohë të gjatë, i ëndrrave të heshtura nga zinxhirët e rëndë të traditës.
Shfaqja përfundoi ashtu siç kishte filluar—me të ulur, përsëri e mbuluar me mantën e saj të shkëlqyeshme. Por këtë herë, gruaja foli drejtpërdrejt me ne, duke ndarë udhëtimin që e kishte sjellë këtu. “Kam bërë kërkime të thelluara për virgjireshat e betuara,” shpjegoi ajo. “Këto gra zgjodhën jetën e burrave jo vetëm për t’i shpëtuar traditave shtypëse, por për të fituar liri. Duke u bërë burra, ato shpëtuan nga rolet e mbytura që iu imponuan.”
Ndërsa duartrokitjet zbeheshin, një zë nga audienca—një grua anonime—e sfidoi atë. “Nuk e përfaqësove qëllimin e tyre si duhet,” tha ajo me butësi. “Nuk ishte për lirinë. Ishte një sakrificë—për familjet e tyre, për nderin e tyre.”
Nataša mirëpriti reagimet me hir. “Gjithçka që kam lexuar më çoi të besoj se ato kërkonin liri,” u përgjigj ajo. “Por jam e hapur për të mësuar më shumë.”
Dhe kështu, ndërsa dritat u zbehën edhe një herë, ne mbetëm me jehonën e shfaqjes së saj. Nuk ishte vetëm një tregim për gjininë apo traditën—ishte një meditim mbi gjendjen njerëzore, mbi koston e lirisë, mbi luftërat e qeta që zhvillohen brenda shpirtit. Nataša na kishte lënë të gjithë të pyesnim për kuptimin e lirisë, peshën e nderit dhe nëse barazia e vërtetë mund të realizohet ndonjëherë në një botë ende të lidhur nga zinxhirë të padukshëm.
